Esta ausencia que brilla sin ti...
En este laberinto de tu lejanía...
Donde voy muriendo lentamente,
Como mueren los años,...de viejos,
Pausadamente, en un oscuro...casi gris...
Nostalgia de dos y soledad de uno.
Sombras que se van quedando en el tiempo.
Noches de melancolía que se van perdiendo
y yo... sigo aquí, esperando por ti...
Soy escritor de sueños, perdidos en la memoria…Cuenta cuentos de lo irreal y lo posible... Carne de una realidad alternativa... pedacitos de mi. Como arma una pluma y como herida el corazón. Cómplices las palabras que sangra gota a gota... Soy tantas cosas... pero nunca soy yo.
Soy trotamundos de los besos robados…Ladrón de emociones que las disfraza de papel. Coleccionista de los momentos al sentirlos. De las lagrimas su fuente y del dolor su alimento. Pero no me quejo... ni sufro... ni anhelo. Y mis ojos cansados se niegan a ver que son mares...
Me pierdo en las penumbras, de ese atardecer que nos vio pasar.... Cómplices de una ilusión, nos dejamos llevar...Entre vuelos y serpentinas, jugamos a ganar... Apostamos tan arriba, que no vimos el abismo final... entre el frío y el silencio.. Nuestros cuerpo arderán...
Me desvelan tus aromas, que abrigas en tus noches de soledad...Crujientes los deseos, embriagan mi piel y entre sueños..Te veo llegar.
