Soy escritor de sueños, perdidos en la memoria…
Cuenta cuentos de lo irreal y lo posible…
Carne de una realidad alternativa... pedacitos mi.
Soy trotamundos de los besos robados…
Ladrón de emociones que las disfraza de papel
Coleccionista de los momentos al sentirlos.
De las lagrimas su fuente y del dolor su alimento.
Pero no me quejo... ni sufro... ni anhelo.
Y mis ojos cansados se niegan a ver que son mares...
Como arma una pluma y como herida el corazón.
Cómplices las palabras que sangra gota a gota...
Soy tantas cosas... pero nunca soy yo.